镇声钟（3 / 4）

阁楼的地板上，渗出暗红色的液体，慢慢聚成一个人形。

是个女子轮廓，有身段，有四肢，唯独脸上空白一片。

而空白处，正有无数缕白气从钟里飘出，丝丝缕缕，往那张“脸”上汇聚。

白气交织，渐渐勾勒出眉眼的形状，鼻梁的弧度，嘴唇的轮廓……

每多一缕，楼下某处便传来一声闷哼，像是有人被抽走了最后一点声音。

鲁老汉跪倒在地，朝着那人形磕头，老泪纵横：“阿荧……阿荧……爹爹快把你养活了……”

陶仲文却在这时，看见那人形抬起手，指向了他。

他听见一个声音直接响在脑海里，不是通过耳朵，而是直接在意识中炸开：

“还有一个……”

“修塔匠的……手艺口诀……”

“我要他的……技艺之声……”

“有了这个……我就能……彻底完整……”

鲁老汉猛地转头，盯着陶仲文，眼里没了泪，只剩贪婪。

“陶师傅，对不住了。”他哑着嗓子，“你的手艺，你的口诀，你家族传了五代人的修塔绝学——给我女儿吧。”

“给了她，你就能解脱了。”

“就像我一样。”

他张开嘴，陶仲文看见，他的舌头只剩半截，断处光滑如镜。

陶仲文转身就逃。

可楼梯不见了，四周的墙壁在蠕动，所有的木梁都在低语，所有的彩绘人物都转过头，用空白的面孔“望”着他。

那个人形——阿荧，正一步步走来。

她的脸已经快要织成，只剩右眼角还有一小块空白。

而那块空白，正对着陶仲文的方向，饥渴地、贪婪地“吸”着气。

陶仲文感到喉咙剧痛，像是有什么东西正被硬生生扯出去。

他想起自己小时候，父亲口传心授的那些口诀；想起第一次独立修塔时的兴奋；想起每一句关于手艺的叮咛、每一段关于声学的秘要……

这些声音，这些他视为性命根本的声音，正一点点离开他的身体。

他捂住喉咙，想喊，却发不出任何声音。

只有眼泪，大颗大颗地掉下来。

掉在木地板上，发出“嗒、嗒”的轻响。

那响声极轻微，可阿荧的人形却猛地一颤，脸上那块空白剧烈地扭曲起来。

鲁老汉也愣住了：“眼泪……眼泪的声音？”

陶仲文忽然明白了。

这钟，这楼，这邪术，收的是“人声”——说话的声，唱歌的声，念诗的声。

可眼泪落地的声音，不是人声。

是心碎的声音。

是这邪术唯一收不走的东西。

他拼命地哭，让眼泪肆无忌惮地流。

一滴，两滴，三滴……

嗒，嗒，嗒……

声音很轻，却像锥子，一下下刺在那张快要织成的脸上。

阿荧的人形开始不稳，脸上的五官开始模糊、溃散。

那些织成脸的白气，被泪声一激，竟开始反流，一丝丝一缕缕，从她脸上抽离，飞回钟里。

钟身的名字一个个暗下去。

楼下的街巷中，忽然传来一声婴儿的啼哭——

响亮，清澈，冲破死寂。

接着是第二个，第三个……

咳嗽声，哈欠声，梦呓声……

被存走的声音，正在归来。

鲁老汉惨叫一声，扑向人形：“不——我的阿荧——”

可他的手穿过了一团虚影。

阿荧的“脸”彻底散了，白气四逸，人形化作一滩暗红的水，渗进地板缝隙。

只剩那张鲜红的嘴，还悬在空中，一张一合，却发不出任何声音。

然后，嘴也消失了。

钟停了。

梁里的低语停了。

万籁俱寂。

陶仲文瘫坐在地，摸向自己的喉咙——能发声了。

他试着哼了句家乡小调，顺畅如初。

窗外，天快亮了。

更夫的梆子声由远及近，清脆响亮，是个年轻人的嗓子：

“寅时五更——天光将明——”

“有话早说——有泪莫停——”

陶仲文摇摇晃晃站起来，走到窗边。

晨光里，他看见胭脂铺的老板娘开了门，仰头打了个长长的哈欠，然后对隔壁早点摊的伙计说了句什么。

声音很轻，但他听见了。

她说的是：“今儿个，可真安静啊。”

是啊，真安静。

没有梁里的低语，没有钟内的轰鸣，没有那些本该存在却消失的声音。

只有人间最平常的、炊烟似的嘈杂，正一点点苏醒，一点点漫开。

陶仲文回头，看了一眼那口沉默的钟。

钟内壁上，所有的名字都暗着。

唯独最底下，多了一行崭新的、深深凿进去的小字：

“陶氏五代绝艺，永镇此楼，生生世世，不闻人声。”

那是他自己的笔迹。

可他完全不记得，自己何时刻上去的。

阁楼的地板缝隙里，还有一小摊暗红色的水渍。