替身锁（1 / 3）

深夜的雨像无数细针，扎在旧小区的柏油路上。

楚尧撑着黑伞，快步穿过空无一人的小巷。搬来的第七天，她依然不适应这里的寂静。路灯只有三两盏还亮着，在雨幕中晕开昏黄的光圈，像垂死者的眼。

拐角处，她看见了那个身影。

是个老太太，蜷在杂货店关闭的卷帘门前。破旧的花布棉袄浸透了雨水，银发紧贴着头皮。她怀里抱着一个褪色的蓝布包袱，身子微微发抖。

楚尧脚步顿了顿。

“姑娘……”老太太抬起头，脸皱得像揉烂的纸，眼睛却异常清澈，“能借我打个电话吗？我迷路了。”

声音嘶哑，却莫名让人心安。

楚尧掏出手机，发现没有信号。雨越下越大了。“您住哪儿？我送您一段吧。”

老太太颤巍巍站起来，包袱抱得更紧。“就在前面，福安里小区。”她伸出一只枯瘦的手，指向前方黑暗，“拐两个弯就到。”

那是楚尧住的方向。

她们并肩走着，伞太小，楚尧把大半边倾向老人。雨水敲打伞面的声音，密集得让人心慌。

“姑娘心善。”老太太忽然说，“这年头，肯帮陌生人的不多了。”

楚尧勉强笑笑。她其实有些后悔，但人都已经扶起来了。

“您包袱里是什么？”她没话找话。

老太太的手按在蓝布上，指节因用力而凸起。“是些老物件。”她顿了顿，“还有一把锁。”

“锁？”

“嗯，。”

楚尧没听懂，也不想深问。转过第一个弯时，她瞥见老太太的脚——裤腿下露出一截脚踝，皮肤白得不像活人，上面似乎有暗红色的纹路。

是血管吗？

“到了。”老太太停在一栋六层老楼前。楼洞黑黢黢的，像张开的嘴。楚尧愣住，这栋楼就在她租住的那栋隔壁，可她从没见过这老太太。

“我住302。”老太太摸出钥匙，“姑娘上来喝杯热茶吧，算是谢谢你。”

楚尧想拒绝，但老太太的手已经抓住了她的手腕。那手冰凉、湿滑，像泡久了的皮革。“不了，我……”

“就一杯茶。”老太太的眼睛在黑暗里亮得吓人，“你看，雨这么大。”

不知怎的，楚尧点了点头。

楼道里没有灯。老太太却走得稳当，仿佛每一步都丈量过千万遍。楚尧跟在后面，手机电筒的光束摇晃着，照亮剥落的墙皮和蛛网。

302的门是暗红色的，漆皮翻卷。老太太开了锁，门轴发出尖锐的呻吟。

屋里比楼道更黑。

“坐，我去烧水。”老太太摸索着打开一盏台灯。灯光昏黄，勉强照亮十平米的小厅。家具都是老式的，盖着白布，像一排沉默的尸首。

楚尧坐在硬木沙发上，浑身不自在。空气里有股味道，像是霉味混合着某种草药香。她的目光落在茶几上——那里摆着一个小木盒，盒盖半开，露出里面一截暗金色的东西。

真是把锁。

古旧的黄铜锁，只有拇指大小，锁身上刻着密密麻麻的纹路。不像花纹，倒像……某种扭曲的文字。

“好看吗？”老太太的声音突然在耳边响起。

楚尧惊得差点跳起来。老人不知何时已站在她身后，手里端着两杯茶。热气袅袅上升，茶汤深红得可疑。

“我自己做的锁。”老太太放下茶杯，拿起小木盒，“它能锁住不好的东西。”

“比如？”

“比如厄运。比如灾病。”老太太的指甲轻轻刮过锁身，发出细微的摩擦声，“把不好的东西锁进去，人就好了。”

楚尧端起茶杯，没喝。“这……不科学吧。”

老太太笑了，露出稀疏的黄牙。“科学解释不了的事多了。”她忽然凑近，那股草药味更浓了，“姑娘，你最近是不是总做噩梦？”

楚尧手一抖，茶水溅出几滴。

她确实做噩梦，搬来后天天做。梦里总有一双手，苍白的手，从床底下伸出来，要抓她的脚踝。

“你怎么知道？”

“我看得出来。”老太太坐回对面，慢慢啜着茶，“你眼圈发黑，神色恍惚。是被什么东西缠上了。”

楚尧后背发凉。“只是搬家不适应……”

“是不是总觉得有人跟着你？”老太太打断她，“是不是听见奇怪的声音？比如……敲门声，但开门后没人？”

茶杯从楚尧手中滑落，在地上摔得粉碎。

全说中了。

昨晚，凌晨三点，确确实实有敲门声。她透过猫眼看，楼道空无一人。今早出门时，发现门把手上沾着黏糊糊的东西，像是半干的血。

“我……我该怎么办？”

老太太从木盒里取出那把锁，递过来。“拿着。放在枕头下，睡三晚。噩梦就会锁进去。”

楚尧看着那截黄铜，不敢接。

“不要钱。”老太太把锁塞进她手里，“就当谢谢你的伞。”

锁入手冰凉，沉甸甸的。楚尧盯着那些扭曲的刻纹，忽然觉得它们在动，像细小的虫子在缓慢爬行。

“记住，”老太太的声音变得空洞，“锁只能锁噩梦。但如果放错了