他一直在你字里行间（2 / 5）

他动了。”

“他在靠近。”

“很慢。”

“他在闻你的味道。”

“姜迟。”

它知道他的名字。

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最后两个字，是他的名字。

工整，清晰，无可辩驳。

恐惧在这一刻炸开，冲垮了理智的堤坝。

姜迟再也无法忍受。

他猛地从椅子上弹起来，用尽全力，头也不回地朝着编目室门口冲去。

他不敢回头确认。

哪怕一眼。

他撞开了门，冲进外面相对明亮的走廊，背靠着冰冷的墙壁剧烈喘息。

几个经过的同事惊讶地看着他。

“姜迟？你怎么了？脸色这么白。”

“没……没什么，”他听见自己干涩的声音在回答，“可能有点低血糖。”

他勉强挤出一个笑容，快步走向洗手间。

用冷水反复扑脸，抬头看着镜中惊魂未定的自己。

是幻觉。

一定是工作太累，出现了幻觉。

那本书……那本书有问题，得去处理掉。

对，把它处理掉，烧掉，或者直接扔进碎纸机。

等他感觉稍微平静一些，鼓起勇气返回编目室时，却发现工作台上空空如也。

那本深绿色的无字书不见了。

他愣住了，急忙查看推车，书架，甚至地上。

没有。

它消失了。

“小姜，你找什么呢？”部门主任老吴端着茶杯走过来。

“一本……一本绿色的书，封面没有字，挺厚的。”姜迟比划着。

老吴皱了皱眉：“绿色的书？没印象。刚才我来找你，看你不在，就看到桌上有本破本子，以为是废纸，帮你扔到那边准备回收的旧杂志堆里了。”

他指了指墙角一个半人高的大纸箱。

姜迟的心沉了下去。

他走到纸箱边，里面堆满了过期的内部刊物、破损的旧杂志和一些确实无用的废纸。

他翻找了几下，指尖触到了那冰凉滑腻的封面。

它在这里。

被随意丢弃在废纸之中。

他把它拿了出来。

老吴还在旁边说着：“你最近是不是太累了？脸色一直不好。那些陈年旧书不急，慢慢整理就行。”

姜迟含糊地应着，紧紧攥着那本书。

他决定把它带走，离开这里，找个没人的地方，彻底弄清楚，或者彻底销毁。

他把书塞进自己的通勤背包，提前下班了。

回到家，反锁房门，拉上所有的窗帘。

他将书放在客厅的茶几上，拧开最亮的灯。

暖黄色的灯光下，那深绿色的封面显得更加晦暗不明。

他做了很久的心理建设，才再次打开它。

直接翻到上次那一页。

字迹还在。

而且，在原先那些话的下面，又多了一大段。

字迹变得有些扭曲，仿佛书写者处于极大的情绪波动中。

“你跑了。”

“你不该跑的。”

“他喜欢追逐。”

“现在他知道你能感知到他了。”

“这让他更兴奋了。”

“他跟着你回家了。”

“就在你身后。”

“一直跟着。”

“从图书馆，到地铁，到你的公寓楼下，到电梯，到走廊，到你的门口。”

“现在，他就在这间屋子里。”

“和你在一起。”

姜迟猛地抬头，环顾自己的客厅。

窗帘紧闭，灯火通明，家具摆放整齐，一切都和往常一样。

没有任何异样。

没有任何声音。

他稍稍松了口气，也许，这本书的能力就是制造恐惧，利用人的心理。

它的字句会根据环境变化，加深人的疑虑。

他试图用理性分析。

然而，当他低头再看时，全身的血液几乎冻结。

新出现的字，不再是工整的打印体，而是一种模仿手写的、歪歪扭扭的字迹。

像初学写字的孩童，又像是某种东西在笨拙地模仿人类书写。

笔画僵硬，结构松散，却带着一股令人极不舒服的劲道。

“灯。”

“太亮了。”

“我。”

“不喜欢。”

姜迟瞪着那几行字，无法呼吸。

灯光？

这本书在评论灯光？

不，不是书。

是“他”。

是那个据说跟着他回家的东西，在通过这本书“说话”。

模仿他的字迹？

不，不仅仅是模仿字迹。

新的字继续出现，速度不快，但每个字都像用锈蚀的钉子刻进纸里。

“姜迟。”

“转过头。”

“看看。”

“你的。”

“沙发。”

姜迟的视线，一点点，极其僵硬地，移向侧方的沙发。

他惯常坐的那个位置，靠垫有