无影脚程（1 / 5）

列位看官，您且把怀里那报时辰的怀表、瞧日头的晷针都揣好了，今儿这故事，专治各种着急赶路的毛病，保管让您以后看见驿马腿肚子都转筋！

话说这事儿出在大明万历年间，云南边陲，瘴疠之地。

鄙人姓安，单名一个“远”字。

听听这名儿！安远！我爹是个老驿卒，给我起这名儿，本意是“安宁致远”，盼我别跟他似的，一辈子在驿路上颠簸，把性命拴在马蹄子上。

嘿，结果呢？安宁没捞着，“远”倒是真“远”了——远得差点把命丢在见不着人影的鬼路上！

我干的是祖传的营生——驿卒，官话叫“急递铺兵”，老百姓喊我们“跑死马的”。

三百六十行，行行出状元，我们这行里的状元，就是比谁腿快、谁命硬、谁能在豺狼虎豹和剪径山贼手里，把那一封封轻飘飘、却比脑袋还重的公文，准时准刻送到下一个驿站。

我安远，就是这行里出了名的“无影脚”！

不是轻功了得，是跑起来不要命，两腿抡得像风车，专拣最险的近道，趟最深的河，翻最陡的崖。

靠的是什么？三分腿脚利索，七分路线熟稔，外加十二分对阎王爷的蔑视！

我觉得自己简直是朝廷血脉延伸出去的毛细血管，专司在蛮荒之地泵送那些维系天朝体面的文书墨汁。

饷银嘛，微薄得只够糊口，但那份把无数人命运攥在手里的虚飘快感，让我上瘾。

直到我接了那趟“红翎加急，水火无阻”的差事。

那是腊月里一个阴惨惨的傍晚，冻雨夹着细碎的冰粒子，抽在人脸上生疼。

我刚刚从百里外的腾越卫所跑回来，浑身泥浆，两腿像灌了铅，正蹲在驿站灶膛边，就着一点残火，啃着硬得像石头的荞麦饼。

驿丞老黄头，一张脸皱得像风干的橘皮，趿拉着破棉鞋，吧嗒着旱烟，踱到我身边。

“安小子，”他吐了口浓痰，混着烟油子味儿，“歇够没？有趟‘红翎’，指明要你跑。”

红翎？那是十万火急的军情或廷寄才用的标识，插在信筒上，沿途所有车马行人必须避让，延误一刻都要掉脑袋。

我舔舔干裂的嘴唇，哑着嗓子：“哪条线？多远？”

“雾露河，走‘一线天’，送到‘黑井驿’。”老黄头把烟锅在鞋底磕了磕，火星子四溅，“三百里，给你……两天两夜。”

我嘴里的饼渣子差点喷出来！

“黄头儿！您老糊涂了？一线天那条路，猴子摔死过多少！这个天儿，冻雨封山，两天两夜？神仙也跑不到！”

“呸！”老黄头浑浊的眼睛瞪着我，“要不是看在你爹份上，这掉脑袋的差事，老子还不给你呢！知道为啥指名道姓要你？人家说了，就信你那‘无影脚’！酬劳……这个数。”他伸出三根黑乎乎的手指头。

三十两？顶我三年饷银！

我心动了，可看着门外如织的冻雨，想起一线天那陡峭的悬崖和深不见底的雾气，心里直打鼓。

“信呢？我瞧瞧。”我想看看是什么要命的东西。

老黄头从怀里摸出一个尺来长的、裹着层层油布和火漆的铜皮信筒，末端果然插着三根鲜艳欲滴的、不知用什么鸟毛染红的翎毛。

信筒沉甸甸的，触手冰凉。

火漆封口上，盖的印纹模糊不清，不像常见的官府大印，倒像是个扭曲的、张牙舞爪的图案。

“规矩你懂，路上不许拆看。”老黄头把信筒塞进我特制的、防水防撞的牛皮褡裢里，拍拍我的肩膀，力道很重，“小子，命是自己的，银子也是自己的。跑成了，够你娶房媳妇儿。跑不成……”他咧开缺牙的嘴，露出个比哭还难看的笑，“驿路边的乱坟岗，不差你一个。”

我掂了掂褡裢，一咬牙，把剩下的饼子塞进怀里，紧了紧绑腿，抓起靠在墙角的竹杖和斗笠。

“给我备足炒米、肉干，还有……酒，最烈的烧刀子。”我头也不回地扎进雨幕里。

身后传来老黄头幽幽的、仿佛叹息的声音：“小子……一线天里，听见什么动静，别回头……只管往前跑……”

冻雨如刀，山路泥泞得像泼了油。

我凭着记忆和对近道的熟悉，在漆黑的夜幕和雨帘中穿行。

“一线天”是横断山脉里一条极其险峻的峡谷裂缝，最窄处仅容一人侧身而过，脚下是奔腾咆哮的雾露河，头顶是一线灰蒙蒙的天光。

平日大晴天走都腿软，何况这种鬼天气。

但我没得选。

跑了大半夜，天色微明时，我浑身湿透，手脚冻得麻木，终于望见了“一线天”那如同巨斧劈开的狰狞入口。

谷口弥漫着浓得化不开的白雾，像是有生命般缓缓翻滚，冻雨在这里变成了细密的冰晶，打在脸上针扎似的疼。

我灌了一大口烧刀子，火辣辣的液体滚下喉咙，勉强驱散一丝寒意，紧了紧褡裢，埋头钻了进去。

峡谷内光线昏暗，两侧刀削斧劈般的崖壁高耸入云，几乎遮蔽了所有天光。

脚下是湿滑的、仅容半只脚踩实的天然石阶，旁边就是轰隆作响、水汽弥漫的深渊。

水声、风声